Littérature

“Et vu mon état psychique — à vrai dire assez destroy — c’était pour moi bien difficile d’écrire une nouvelle sur l’identité nationale et l’apologie de la valeur travail, comme le ministre Brice Hortefeux me l’avait ordonné lors du sommet sur l’immigration sponsorisé par BNP/ORANGE/LCL à Vichy, et pour tout dire je faisais un blocage, en fait je ne voulais plus pratiquer ce genre de petit boulot, de surcroît j’étais à bout de nerfs tandis qu’alentour de l’Hôtel du Parc où étaient réunis les ministres de l’Intérieur de l’Union, s’élevaient les clameurs et les explosions de la soi-disant Grande Crise, tandis que partout en Europe et dans le monde les générations cent, deux cents, six cents, huit cents, mille euros avaient en réalité chopé les méga-boules, sans oublier les bannis des DAB, proprios de pavs’ en déroute, sans-retraites, amis des belettes, fonctionnaires en slip, tricksters totaux, déclassés en chute libre, nerds persécutés, rebuts du kapital, illuminés de la sécu, tatoués jusqu’aux cils, geeks de Keno, désœuvrés de la Dalle, petits moineaux des dance floors, forçats de l’interim, claqués de la concurrence, clodos bac+6, anti-pub, exclus du bio...”

Le rêve et la réalité s’entremêlent, s’ombrent de fantasmes sculptés au cours du temps et l’histoire familiale alors, à l’infini, se recompose et se travestit à la manière du “raconté” accommodé à la mode de chez soi. Sublimée ou diabolisée. Les mots ont gardé les couleurs de l’enfance trahie : Roland(e), dans l’imaginaire de la petite fille, c’est vert et violet. Substitut détesté d’un prénom donné par un homme qui ne voulait qu’un garçon. Amalgame malencontreux, l’artichaut c’est vert et violet. Le duel, un jour ou l’autre, était inévitable entre Rolande et l’artichaut...

On dit tant de choses des vieux qui, de plus, ont, avec l’allongement de la vie, l’imbécillité de coûter à la société à force de ne pas mourir. Les hommes, passe encore, on leur donne parfois l’avantage d’être beaux, d’avoir une belle gueule, une fière allure encore, ils ne déméritent pas et ont, le cas échéant, quelque privilège d’estime. Les vieilles sont les plus récriées, les adjectifs ne manquent pas, aigries, acerbes, acariâtres, elles ont eu le grand tort de vieillir, de devenir laides, d’avoir des seins affaissés, un ventre flasque à force peut-être d’avoir abrité... Quelques-unes bénéficient du statut flatteur (?) d’avoir de beaux restes, le “restes” en soi est déjà réducteur dès lors qu’il s’agit de restes, de tambouille résiduelle au fond de la casserole, à réchauffer ou à jeter au chat ou au chien... Catégorisés vieux, on oublie dans tout cela qu’ils furent jeunes et ce qu’ils ont donné. J.-M. S.

“Sur une plate-forme tracée de lignes fluorescentes, une jeune femme apparaît, ombre précaire, dans la lumière des projecteurs. Elle tient des tracts dans ses mains.Tandis qu’elle s’avance vers le vide, les faisceaux strient l’espace. Elle dit: ...”